прощай и здравствуй, мой холодный узкий мир,
а ты по-прежнему всё холоден и узок,
во ржи олифовых теней и тертых блузок
я сам себе чужой, и сам кумир;
я сам себе могу воздвигнуть храм
и осквернить его покой заточкой копий -
чем больше в кулаке моём утопий,
тем, кажется, я больше сноб и хам.
но пуле благодарен за висок,
врагам за путь, перегороженный собою -
мои стада несутся к водопою
Кузнецкому мосту наискосок;
быть может я никто, но как нейтрон
я должен быть в Его инсценировке
и на предплечиях пугать татуировки,
гуляя под платформами метро...
прощай и здравствуй, мой холодный мир теней,
ты так заужен, что в тебе расправить плечи
я не смогу, коль даже ненароком встречу
своих убогих, не родившихся детей
